A tinta preta ganhou vida, as palavras assumem uma identidade, as folhas dos cadernos estão hoje escritas por pensamentos, por coisas que me incomodam, por sentimentos presos em mim, que se libertam.
Estou cansada de telemóveis, estou cansada de coisas fúteis, de caminhos fáceis, sinto-me bem assim, natural.
A arte é um poeta escuro, que escreve…ora deprimido, ora feliz, um pintor que pinta, um cantor que canta, cada um exprime como quer ou como pode, o importante é fazer aquilo que nos completa, que nos esboça um sorriso, uma lágrima, um olhar mais brilhante, que nos emociona.
Adoro sentir-me natural, a alma fica pura, e a imaginação começa a ganhar voz., paira sobre um paraíso onde tudo é escuro ou brilhante. A imaginação não tem sequer limites, os limites enlouquecem, mas eu respeito-os.
Uma parte depende de nós, aos outros compete-lhes completar a vida, eles mudam-nos, desequilibram e equilibram o estado de espírito, alguns levam-nos o sorriso, outros levam-nos as lágrimas, uns simplesmente existem, a mim compete-me viver sobre regras e contra regas, conviver, ouvir, olhar, agarrar, pensar…viver simplesmente.
O que me move não sei, mas o importante é que me faz mover a caneta…
Cátia
Estou cansada de telemóveis, estou cansada de coisas fúteis, de caminhos fáceis, sinto-me bem assim, natural.
A arte é um poeta escuro, que escreve…ora deprimido, ora feliz, um pintor que pinta, um cantor que canta, cada um exprime como quer ou como pode, o importante é fazer aquilo que nos completa, que nos esboça um sorriso, uma lágrima, um olhar mais brilhante, que nos emociona.
Adoro sentir-me natural, a alma fica pura, e a imaginação começa a ganhar voz., paira sobre um paraíso onde tudo é escuro ou brilhante. A imaginação não tem sequer limites, os limites enlouquecem, mas eu respeito-os.
Uma parte depende de nós, aos outros compete-lhes completar a vida, eles mudam-nos, desequilibram e equilibram o estado de espírito, alguns levam-nos o sorriso, outros levam-nos as lágrimas, uns simplesmente existem, a mim compete-me viver sobre regras e contra regas, conviver, ouvir, olhar, agarrar, pensar…viver simplesmente.
O que me move não sei, mas o importante é que me faz mover a caneta…
Cátia
5 comentários:
"compete-me viver sobre regras e contra regas, conviver, ouvir, olhar, agarrar, pensar…viver simplesmente" A mim compete-me chorar cnt nos momnts mais dificeis e sorrir cnt nos momentos de maior alegria .
Compete-me ficar contigo para todo o sempre . Minha primaa ' orgulho! :D
Amo'te .
Adriana Berardo
Juro-te que hoje têm sido o dia das surpresas.
Quem pensava que nunca ia pedir desculpa por falar mal ou que ia aparecer no meu blog, sem dúvida que eras tu uma dessas pessoas.
Escreves tão bem como representas (isto é um grande elogio, acredita).
Acho que estamos todos fartos deste mundo fútil. “O que me move não sei, mas o importante é que me faz mover a caneta…” sabes, eu também me sinto assim. Acho que nunca nenhuma frase me acentuou tão bem como esta.
Acho que começamos mesmo mal e hoje estás-me mesmo a surpreender.
Beijinho,
Marta
Sim, sem dúvida que a amizade faz mover montanhas.
Acho que amigo é aquele que nos faz chorar… não aquele que nos faz chorar milhares de vezes… mas aquele que ao dizer sempre o que pensa mesmo que magoe está a ser sincero. Acho que alguns elogios que recebemos diariamente não são sentidos.
Não gosto de pessoas que concordem sempre connosco. Até porque as vezes concordam com um grande erro. Também sei, e tu sabes, que existem sempre aqueles amigos falsos que falam por trás o contrário da realidade ou que dizem a nossa frente, mas sei (E tu sabes) que eles só nos ajudam a alertar para a realidade.
A amizade é uma forma de amar e acho que ai está tudo dito.
Quanto ao do dia do teatro é na boa mesmo, afinal também não fui correcta. E isso foi excedido no momento em que hoje foste ao meu hi5 deixar aquele comentário…
Beijinho,
Marta
*esquecido
«Cada um é responsável por aquilo que cativa» e a vida desenrola-se, ela mesma, em pedacinhos de papel aparentemente inofensivos que recebem alegrias, lágrimas, tristezas... A tinta preta da caneta com que escrevemos sobrepoe-se à efemeridade das teclas do telemóvel ou do computador... é silênciosa, pensativa... de facto mais real,menos fútil e muito mais natural. E é com ela que pintamos, cantamos...ganhamos voz que nos eleva a alma para uma transcendência que poucos conseguem alcançar.
bjos
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